« Toi, tu devrais écrire un livre« … Voilà ce qu’on me répète depuis des années.
Moi ça ? Écrire un roman ? Une fiction ? Impossible. J’ai aucune imagination.
J’ai tellement pas d’imagination que même si ma vie en dépendait, je pense que je serais incapable de trouver une idée qui tienne la route. On pourrait me poser un gun sur la tempe, un couteau sur la gorge, me retenir captive, me menacer de m’interdire l’accès à la SAQ… Bon ok, si on me prenait par les sentiments, j’aurais peut-être une illumination. 🙂
J’ai pas d’imagination mais j’aime écrire. J’ai toujours aimé écrire. Toute petite, je passais des heures enfermée à faire des « recherches » dans l’unique but d’écrire des pages et des pages de texte. Je lisais beaucoup aussi : des romans, des revues, des recueils de poèmes pis même des encyclopédies. Avec toutes ces informations-là en tête, j’inventais des histoires vraiment nulles pis des « poèmes » aux rimes douteuses. Absolument rien ici pour devenir célèbre.
L’inspiration n’étant vraiment pas mon fort, au fil du temps, j’ai commencé à écrire sur moi-même. Après tout, ma vie est perpétuellement remplie d’aventures cocasses pis de badlucks plus ou moins rigolotes.
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Ainsi va ma vie 